Luis Oroz "Poesía del instinto"

Un Poema de "Pedro A. González Moreno"

2012-01-23T02:05:00.000-08:00

EL PICÓN DE LA INFANCIA

Uno de aquellos días de los duros inviernos
de la Mancha, mi padre
me llevó a hacer picón.
Bajo la luz incierta de aquel amanecer
tenía el campo un brillo distinto, un color nuevo
de frío y aventura.
Recogidos los haces
de leña, a campo abierto
hicimos una hoguera y, fascinado,
vi levantarse el humo
en una alta columna, más alta que la luz
de la mañana. Supe
después que aquellas llamas
eran un misterioso reflejo del poema:
algo estaba creándose al mismo tiempo que algo
también se destruía.

Con unos cubos de agua, baldeándola a mano,
apagamos las brasas
para que el fuego no las consumiese.
Era precisa el agua en el momento exacto
(un momento anterior a la ceniza)
para que la madera conservase
ese oscuro tesoro de su fuego escondido.
Finalmente, con horcas
íbamos removiendo el montón humeante
hasta que se enfriaba.

   Pensé que aquel oficio consistía
tan sólo en extraerle
el humo a la madera,
o tal vez en guardar, para después, la lumbre
que había oculta dentro de las ramas.

   Muchos años más tarde
pensé que sólo en eso
consistía el oficio del poeta:
en quemar las palabras muy cuidadosamente
hasta que ardiera toda su hojarasca
y su corteza impura;
en dejar que los versos, ya vaciados de humo,
quedasen reducidos a su ascua,
y pudieran así guardar un poco
de lumbre para luego.

   Después, ya muchos años
después, algunas veces he pensado
que al escribir poemas
sólo seguía haciendo picón con las palabras:
negro picón
                     para este duro invierno
                                                           de la vida.

Pedro A. González Moreno
De la plaquette "Dodecaedro"

Un Poema de "Ángel González"

2012-01-13T01:39:00.000-08:00

REFLEXIÓN PRIMERA

Despertar para encontrarme
esto:
la vida así dispuesta,
el cielo
turbio, la lluvia
que lame los cristales.

Abrir los ojos para ver
lo mismo,
poner el cuerpo en marcha para andar
lo mismo,
comenzar a vivir, pero sabiendo
el fracaso final de la hora última.

Si esto es la vida, Dios,
si éste es tu obsequio,
te doy las gracias -gracias- y te digo:
Guárdalo para ti y para tus ángeles.

Me hace daño la luz con que me alumbras,
me enloquece tu música
de pájaros,
pesa tu cielo demasiado,
oprime,
aplasta, bajo y gris, como una losa.

Todo está bien, lo sé.
Tu orden
se cumple.

Pero alguien
envenenó las fuentes
de mi vida, y mi corazón es
pasión inutil, odio
ciego, amor desorbitado,
crisol donde se funden
contrariedades con contradicciones.

Y mi volundad sigue,
inutilmente,
empeñada en la lucha más terrible:
vivir lo mismo que si tú existieras.

Ángel González

Así el Milagro

2011-12-22T15:22:00.000-08:00

…así de frágil,

y apenas perceptible a media sombra,

se da el milagro de nacer a un verso.

(Viví Massares)

Así el milagro

Como el sueño que muerde mucho antes

de convertirse en sueño, como el tiempo carnívoro

que devora tus ojos

mientras miras el hueco que deforma tu vida.

Como el agua que baja de tu nombre,

catarsis de la duda transparente;

así el milagro, así la luz sin luz de tu guarida,

la incipiente memoria que te empuja

de los pies a las huellas,

de la verdad vivida a la verdad

profunda de tus pasos.

Nada termina aquí, todo termina

regresando a su origen;

disolviéndose

en esta efervescencia del instante caído.

Sentirse fuera, respirar al margen

de la respiración,

invisible y cercano como el amor de un padre.

Descubrir el vacío para saber que existes,

para volver al útero

de la creatividad.

Así el milagro de “venir” al mundo;

la sensación confusa de cortar

(ahora)

el hilo umbilical de las palabras.

Luis Oroz.

Un poema de "Pedro A. González Moreno"

2011-12-08T04:20:00.000-08:00

SIEMPRE CRECE HACIA DENTRO LA MEMORIA

Siempre crece hacia dentro la memoria,
como una flor extraña
que renunciase al aire y que creciera
hacia el sueño inicial de sus raíces.

Todo crece hacia dentro, hacia el abismo
donde sólo se escuchan, fantasmales, las voces
de todo lo que un día
fue nuestro, de ese reino
que lentamente fue desamueblándose.

Ahora que ya todo se ha acabado cumpliendo
con la implacable precisión que tienen
a veces los presagios,
también crece hacia dentro
(hacia qué precipicios, hacia qué
nada oscura) el poema:
hacia un silencio último, donde sólo se escuche
el ruido de la luz sobre las cosas.

Pedro A. González Moreno
(De Calendario de sombras)

Un Poema de "Raquel Lanseros"

2011-11-21T11:41:00.000-08:00

2059

Nos encontraremos en un lugar en el que no hay oscuridad

George Orwell

He imaginado siempre el día de mi muerte.

Incluso en la niñez, cuando no existe.

Soñaba un fin heroico de planetas en línea.

Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca

sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo

caer como miliciana en una guerra

cuyo idioma no hablo.

Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

Dos mil cincuenta y nueve.

Las flores nacen con la mitad de pétalos

ejércitos de zombis ocupan las aceras.

Los viejos somos muchos

somos tantos

que nuestro peso arquea la palabra futuro.

Cuentan que olemos mal, que somos egoístas

que abrazamos

con la presión exacta de un grillete.

Estoy sola en el cuarto.

Tengo ojos sepultados y movimientos lentos

como una tarde fría de domingo.

Dientes muy blancos adornan a estos hombres.

No sonríen ni amenazan: son estatuas.

Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.

No va a doler, tranquila.

Igual que un animal acorralado

muerdo el aire, me opongo, forcejeo,

grito mil veces el nombre de mi madre.

Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.

Hay excesiva luz y una jeringa llena.

Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,

si estuviera mi madre

jamás permitiría que me hicierais esto.

Raquel Lanseros

"Pájaros" Recitado

2011-11-11T06:48:00.000-08:00

Un Poema de "Vicente Martín"

2011-11-03T12:45:00.001-07:00

Poética

Escribir un poema es transgredir

los punto cardinales, es violar
los códigos escritos, invocar
otros ritos de amar, otras infancias,
otras encarnaciones…., es prestarle
tu voz a las encinas y tu cuerpo,
como un campo de olivos, a la lluvia.
Y es que esto de escribir no está sujeto
a franquicias de marcas ni se arroga
banderías de nada ni de nadie,
es que esto de escribir es un dolor
que nos viene horadando de continuo,
que nos nace de pronto como nace
de nuevo un corazón que estaba muerto,
como rueda
de noche una girándula
que amenaza estallarte entre los ojos.

Vicente Martín

La huída

2011-10-26T10:47:00.000-07:00


(Arte Digital) Empty by "kosmur"

Vayámonos de aquí,

escapemos ahora de nosotros,

de la quietud que somos y nos abre

de par en par

las puertas al adiós,

de lo que espera, inerte, mientras vive,

con precisión de cielo,

la esperanza.

Huyamos a ese tiempo inexistente

donde existen, sin ser, todas las cosas;

al dolor en la herida del que sueña caerse,

a la risa abisal de los espejos

cuando cambian de mano

tus papeles,

a los cristales rotos que en el suelo respiran

su pasado de manos extendidas.

Porque estar es un verbo intransitivo donde todo transita,

y es valiente escapar de la propia derrota.

Mientras todo se mueva a nuestro lado

nosotros estaremos anclados en la huída.

La vida no será

y entenderemos

cómo puede la ausencia completar los espacios.

Soy el hombre que encuentra su mirada perdida

y la llena de ti

con tu vacío.

Luis Oroz

Un Poema de "José Ángel Valente"

2011-10-18T11:09:00.000-07:00

Serán ceniza...

Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.

Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.

(José Ángel Valente)

El idioma del deseo

2011-10-04T11:59:00.000-07:00

Esa humedad secreta de tus labios

va irrigando aforismos sobre las cavidades de un poema

a punto de estallar.

No puedes escapar de los instintos

ni yo puedo romper la hegemonía de un instante perfecto;

pronunciar en tu piel la única sílaba

capaz de revelar tu abecedario

y conocer la esencia de ese idioma

sobre el braille escondido de tus pechos.

Porque puedo sentirte como sienten

los dedos el temblor

de las palabras

y hacerte musitar cualquier espasmo

por callado que sea.

Solo debes abrirte a la certeza

de una ausencia de aire

y dejar que resbale por tu cuerpo

la dudosa blancura del amor.

Te prometo el sabor de las metáforas

que has dejado tendidas en el sótano

más profundo del cielo,

la pública razón...

íntima página

que quisiera escribirte

y escribirte

hasta dejar exhausto

mi poema.

Luis Oroz

Un Poema de "Álvaro Salvador"

2011-09-24T11:47:00.000-07:00

Tratado del amor pagano

Si en batalla de amor sientes derrota
no pienses en morir, porque en la muerte
nadie vence ni pierde, sólo ocurre
que te vas, que te irás, que ya te has ido.

Y si a la vida arrancas sus pudores
comprenderás quizás, pues la batalla
te acecha en el portal, en la salida
al descansillo ruin de tu destino.

No hay guerra en el amor...
Tan sólo miedo.

Álvaro Salvador

Un Poema de "Ángel González"

2011-08-05T10:15:00.000-07:00

HOY

Hoy todo me conduce a su contrario:
el olor de la rosa me entierra en sus raíces,
el despertar me arroja a un sueño diferente,
existo, luego muero.

Todo sucede ahora en un orden estricto:
los alacranes comen en mis manos,
las palomas me muerden las entrañas,
los vientos más helados me encienden las mejillas.

Hoy es así mi vida.
Me alimento del hambre.
Odio a quien amo.

Cuando me duermo, un sol recién nacido
me mancha de amarillo los párpados por dentro.

Bajo su luz, cogidos de la mano,
tú y yo retrocedemos desandando los días
hasta que al fin logramos perdernos en la nada.

Ángel González.

Imagine (recitado)

2011-07-19T23:18:00.000-07:00

Un Poema de "Luis Rosales"

2011-07-07T13:47:00.000-07:00

AUTOBIOGRAFÍA

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

Luis Rosales

Un poema de "Viví Flores Massares"

2011-06-26T02:06:00.000-07:00

LA PALABRA AUSENTE

Como atados de manos con un nudo de lenguas

asustadas de tiempo fugitivo,

se nos hizo caricia el pensamiento

entre renglón y espera.

Fuimos rozando bordes de decepción

a veces penetrantes

como aquellos rechazos que en alta voz

cruzan en la mejilla y para siempre

un hilo de silencio.

A veces dóciles,

como cachorros híbridos de confusión y orgullo

que se ocultan en páginas vacías.

Confieso que también

sueño que escribo hogueras. Las deseadas.

Meto en ellas la lengua, las manos y sus nudos,

el corazón en polvo de dolor tras dolor

y me resigno,

o, a veces,

descorro las pestañas

y dejo entrar el sol de tinta a los rincones

para que nos recuerde que detrás

de la palabra ausente,

puja la transparencia de un poema.

(Viví Flores Massares)

Décalogo de pensamientos VI (Olvido)

2011-06-01T11:06:00.000-07:00

I. Callar, cayendo

Así calló tu voz

hacia ese abismo

donde ya no estábamos.

II. Eternidad

Sencillamente somos.

Igual que una palabra que designa

una especie extinguida.

III. La esencia del instante

Recuerdo cómo hablábamos

sin saber qué decíamos.

IV. ¿Certezas?

Puedes estar seguro,

no sé cuando ni donde

iré a buscarte.

V. Contrastes

Nada tan ambiguo como despertar

de un sueño irrepetible

del que nada recuerdas.

VI. El necio

Esta será la última vez

de cualquier cosa.

VII. Profecía sin comas

Cuando nadie recuerde

nuestros nombres

hablarán de nosotros.

VIII. El placer de la búsqueda

Volver atrás…

hacer de todo lo que no recuerdas

la auténtica razón para quedarse.

IX. Metamorfosis

-¡Olvídate de mí! me dijo un día.

Y supe que hay palabras mariposa

o palabras gusano.

X. El mapa

Dos luces hacia abajo, tras la música

un sueño a la derecha; un poco más de tierra
y la palabra cruz
paralizándonos.

Luis Oroz.

Un poema de "Juan Vicente Piqueras"

2011-05-25T11:56:00.000-07:00

Necesito heridas

Yo necesito heridas para ser
quien soy, flechas y fechas
que se claven en mí, dolor sin causa
para poder quejarme
de mi destino, pena pretendida,
martirio amado, sed de sangre, gozo
de morir a mis manos enemigas
que me desean muerto para amarme
y desde mí me atacan y convierten
mi terror en trinchera y mi tristeza
en estrategia para derrotarme.

Yo necesito heridas para ver
con ellas –ojos rojos- la batalla
en que perezco a manos de mí mismo.

(Juan Vicente Piqueras)
Del libro "Adverbios de lugar"

Un poema de " Ángel González"

2011-05-13T12:47:00.000-07:00

Quise

A Susana Rivera

Quise mirar el mundo con tus ojos
ilusionados, nuevos,
verdes en su fondo
como la primavera.
Entré en tu cuerpo lleno de esperanza
para admirar tanto prodigio desde
el claro mirador de tus pupilas.
Y fuiste tú la que acabaste viendo
el fracaso del mundo con las mías.

(Ángel González)

Un poema de "Francisco Caro"

2011-04-24T02:02:00.000-07:00

SABER

Sabe que ha de morir
este yo que envejece
escondido en mi nombre,
mas sigue amando, sabe
que amar es el secreto,
que la muerte no puede
tener
razón en todo.

(De "Las sílabas de noche")
Francisco Caro

El abominable hombre (de las nieves)

2011-04-16T11:35:00.000-07:00

Atrapado en la nieve…
no existen las pisadas, ni el invierno,
y tampoco este humo que se eleva conmigo
hasta el pico más alto
donde jamás he estado.

Pero a veces sucede y es posible
alimentar al animal dormido,
extender la memoria y ofrecerle una fruta,
ayudarle a seguir
siendo distinto,
con la piel erizada
igual que siempre.

Percibir ese frío que se da al existir
en el lado irreal
de la existencia.

Es posible también sentir su aliento,
desmontar su fiereza,
descubrir el cansancio
y constatar
que no es precisamente sangre lo que brota
de la hemorragia de sus tres heridas.

Porque la vida asciende como la voz de un loco,
y tira, sin saberlo, de tus cuerdas.

Podemos transformar la percepción
de todo aquello que nos hace débiles,
y dejar que la ausencia nos convierta en salvajes,
o en la huella posible de lo que nunca fue;
como un cabello blanco entre las páginas,
como una bestia enorme-mente triste,
como el olor a leña que desprenden las manos
mientras enciendes la palabra nieve.

Luis Oroz.

Un poema de "José Emilio Pacheco"

2011-04-11T04:14:00.000-07:00

Éxodo

En lo alto del día
eres aquel que vuelve
a borrar de la arena la oquedad de su paso;
el miserable héroe que escapó del combate
y apoyado en su escudo mira arder la derrota;
el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
para que el mar no arroje su cadáver a solas;
el perpetuo exiliado que en el desierto mira
crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;
el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto
el que escucha en el alba cantar un gallo y otro
porque las profecías se están cumpliendo: atónito
y sin embargo cierto de haber negado todo;
el que abre la mano
y recibe la noche.

(José Emilio Pacheco)

Un Poema de "José Luis Zúñiga"

2011-04-05T00:35:00.000-07:00

Tuya es la luz

.
¡Qué insensatez acumular recuerdos
cuando es viva la luz!
Ante tu pecho erguido no hay ocaso,
amanece sin pausa un nuevo día,
presencia inacabable,
inagotable fuente de horas vivas,
regazo sugerido de futuros descansos.
Tuya es la luz, no hay nadie
que pueda arrebatarme la antigua claridad,
ningún recuerdo, ninguna hermosa historia
frente al irrefutable resplandor que hoy emanas,
precisamente hoy, hoy sobre todo,
mansa luz que se filtra
por cada poro de tu cuerpo adulto,
poderoso, a golpes de oleaje
cincelado. No cabe recordar,
sólo morir amando sorbo a sorbo.

José Luis Zúñiga

Inmortal

2011-03-20T13:07:00.000-07:00

Inmortal

Nos dejaste las hojas y el rocío

el mar

las instrucciones

para aprender a andar sobre las aguas

Raquel Lanseros

La emoción que resbala,

la evidencia

de no saber si todo permanece.

La nostalgia es el rastro de otras voces,

de la ajena palabra que en tu boca se hunde

para imprimir su huella

sobre esa playa que llamáis silencio.

Unas manos distintas sujetarán tu copa

mientras brindamos juntos

por la certeza de la incertidumbre.

Como un pez diminuto que en el cristal comprende

la transparencia de la inmensidad,

así se expande el mundo

desde el vidrio convexo en el que habitas.

Y sin volver regresas de la muerte a la vida,

gravitando las aguas

y alejándote

de todo lo que un día conocimos.

Yo no diré tu nombre,

ni el motivo

por el que estás aquí mientras te pierdo,

porque tal vez es eso

lo que te hace inmortal;

el rastro de tu voz sobre mi voz,

la longitud inmensa de lo que, tal vez, alguien

recorrerá también

sobre nosotros.

Luis Oroz

Un poema de " Pedro A. González Moreno"

2011-03-09T10:20:00.000-08:00

Para una poética

Aquella mariposa
con el abdomen atravesado por el frío
de un alfiler, no es ya
la mariposa. Ella
aún está en la flor,
sobrevolándola;
está enredada entre el color y el polen,
viva aún en el roce que dejó en sus estambres.

Tampoco es ya el poema
esa reseca cáscara que queda
sobre el papel, la frágil
arquitectura de sus nombres, ese
pentagrama de sílabas que quisieran ser pájaro.

Aquí, sobre el papel,
sólo está, bien curtida,
la piel que no revela nada más que el oficio
de un buen taxidermista.

Pero el poema
(su verdad no escrita,
sus vísceras calientes
no enfriadas aún por las palabras)
se quedó ahí, aún no pronunciado,
manando por la herida,
turbia voz del dolor,
sobrevolándonos.

( De Calendario de sombras)
Pedro A. González Moreno

Un poema de "Félix Grande"

2011-03-01T04:43:00.000-08:00

Elogio de lo irreparable

Sé involuntaria. Sé febril. Olvida
sobre la cama hasta tu propio idioma.
No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.
Sé una perra. Sé una alimaña.
Resuella busca abrasa brama gime.
Atérrate, mete la mano en el abismo.
Remueve tu deseo como una herida fresca.
Piensa o musita o grita «¡Venganza!»
Sé una perdida, mi amor, una perdida.
En el amor no existe
lo verdadero sin lo irreparable.

Félix Grande

Geométricos

2011-02-20T02:57:00.000-08:00

Pintura de Anatoly Timofeevich Fomenko

Doctor en Ciencias matemáticas y físicas, por la Universidad Estatal de Moscú.

Geométricos

Estoy aquí, recuerda

que la vida es el vértice

donde una vez tú y yo nos encontramos,

que mi suelo se inclina hasta alcanzar tu suelo,

que te miro llegar desde otro ángulo,

como el niño que observa en la noche de Reyes

la diagonal del sueño.

Recuerda que te creo cuando mientes

la curva tu risa,

cuando apoyas el peso de las lágrimas

en la delgada línea de lo se ha perdido.

Recuerda que yo insisto en los vacíos

(tan llenos sin embargo)

de tu tiempo despacio;

la superficie ingrávida de tu mundo en mi mundo.

Acuérdate de aquello que nunca podré darte,

porque sólo en la ausencia se refleja

la imagen de la estancia;

esa arista que roza con mi nombre tu nombre

y que sin darnos cuenta va creando,

geométrica y perfecta,

la figura de un Dios,

omnipresente,

sobre el cielo imposible de la supervivencia.

Luis Oroz.

Un poema de "Juan Vicente Piqueras"

2011-02-11T02:30:00.000-08:00

Confesión del fugitivo

Sólo soy feliz yéndome.

   No entre cuatro paredes, con sus sendas espadas,
sino entre aquí y allí, una casa y otra,
ajenas ambas preferiblemente.

   No puedo ya, ni quiero, estarme quieto.
Ni ahora ni después. Ni aquí ni allí.
En todo caso ahí, donde estás tú,
seas quién seas tú, ponme tu nombre
en los labios sedientos, insaciables.

Yo no soy yo ni puedo tener casa.
No digo ya porque nunca lo fui,
nunca la tuve, siempre fui extranjero
dentro y fuera de mí. Soy lo que no:
el mendigo que duerme bajo el puente
que une mis dos orillas y yo cruzo
sin poder, día y noche, detenerme.

   Escribo porque busco, porque espero.
Pero ya no sé qué, se me ha olvidado.
Espero que escribiendo
llegue a acordarme. Insisto en la intemperie.

Sinvivo entre paréntesis
en el espacio vivo y tiempo muerto
de la espera de qué, entre dos aquíes.

   Nunca en sino entre. Sal de mí,
seas quien seas tú, déjame en paz
o acaba ya conmigo y con la miel
amarga de estar solo hablando solo.

   He decidido que mi patria sea
no decidir, no estar en ningún sitio
sino de paso, puentes, naves, trenes,
donde yo sea sólo el pasajero
que sé que soy, sintiendo
que me inquieta la paz,
que la quietud me asusta,
que la seguridad no me interesa,
y sólo soy feliz cuando me sé fugaz.

(Juan Vicente Piqueras) de: Adverbios de lugar

Poema recitado (Las últimas copas)

2011-02-06T03:02:00.000-08:00

Las últimas copas -Luis Oroz

Un poema de (Octavio Paz)

2011-01-29T12:39:00.000-08:00

OLVIDO

Cierra los ojos y a oscuras piérdete
bajo el follaje rojo de tus párpados.
Húndete en esas espirales
del sonido que zumba y cae
y suena allí, remoto,
hacia el sitio del tímpano,
como una catarata ensordecida.

Hunde tu ser a oscuras,
anégate la piel,
y más, en tus entrañas;
que te deslumbre y ciegue
el hueso, lívida centella,
y entre simas y golfos de tiniebla
abra su azul penacho al fuego fatuo.

En esa sombra líquida del sueño
moja tu desnudez;
abandona tu forma, espuma
que no sabe quien dejó en la orilla;
piérdete en ti, infinita,
en tu infinito ser,
ser que se pierde en otro mar:
olvídate y olvídame.

En ese olvido sin edad ni fondo,
labios, besos, amor, todo renace:
las estrellas son hijas de la noche.

(Octavio Paz )

Decálogo de pensamientos (Soledad)

2011-01-21T10:25:00.000-08:00

I- Abstracción

Sintió sus pasos, y al mirar estaba

regresando

al lugar más lejano de si mismo.

II- Causa-efecto

Tan perfectos yacían sus silencios,

que del papel cayeron, como lágrimas,

dos palabras redondas.

III- Paraíso

No es un lugar el sitio a donde vas,

ni el lugar del que vuelves es un sitio

donde se pueda ir.

Constante y ciego tránsito;

memoria de tu sueño transparente.

IV- Valores

Cerró los ojos para ver más dentro,

y descubrió que su profundidad

nunca fue ciega.

V- Iluminación

Sólo desde su sombra comprendió

que el escondido sol siempre cegaba

su otra realidad.

Así tu corazón, así el poema.

VI- La crueldad del optimismo

Era otro pez feliz en el océano,

pero tuvo esperanza

y quiso respirar como los hombres.

VII- Conciencias

Vayámonos de aquí,

no puedes seguir solo hablando solo.

-¿Acaso tú no existes?.

Esa fue su penúltima respuesta.

VIII- Paradoja

Oyó cómo lloraban,

Cómo sentían lástima por él

y regresó, feliz, con “su” tristeza.

IX- No era un sueño

Agua por todas partes, peces, barcos,

y sin embargo…

nada,

es lo que parece.

X- Distancias

Estuve muchos años esperándote, contigo,

sintiendo la distancia como un vínculo.

Y ahora que no estas

conmigo

sigues

esperando llegar.

Luis Oroz.

Un Poema de "José Ángel Valente"

2011-01-04T10:54:00.000-08:00

El PECADO

El pecado nacía
como de negra nieve
y plumas misteriosas que apagaban
el rechinar sombrío
de la ocasión y del lugar.

Goteaba exprimido
con un jadeo triste
en la pared del arrepentimiento,
entre turbias caricias
de homosexualidad o de perdón.

El pecado era el único
objeto de la vida.

Tutor inicuo de ojerosas manos
y adolescentes húmedos colgando
en el desván de la memoria muerta.

José Ángel Valente.

Un puente de aire

2010-12-22T01:49:00.000-08:00

Si en ti muere una idea, para siempre
arráncala de ti y échala al viento.

(Enrique Ruiz de la Serna)

- No consigo existir porque camino sobre un puente de aire.

La palabra es un cuerpo que se mueve en los labios,

que te abraza por dentro y te empuja hacia afuera

para lanzarte al foso de la vida en común.

Una vez dije (mientes)

y rodó tu verdad como una bola de nieve derretida.

El calor de un poema se ha comido el invierno.

-En un trazo me duermo arrepentido.

La distancia eres tú porque te sabes lejos,

el miedo son tus pasos

porque tiemblan y no encuentran un miedo en que saberse.

Violencia, la que mueves en tus párpados,

el débil adjetivo que golpea los huesos de tu nombre.

Luego muerdo tu voz y te deshaces en el ruido del mundo.

Tú eres el sustrato que alimenta mis manos,

porque el dolor exige sus raíces

y absorbe la humedad de las palabras.

Arráncame de ti,

no quiero ser la idea que atraviesa las vísceras,

ni la emoción de sal que cuelga en las ventanas

esperando caer, horas abajo, al mármol de la vida.

Desvíveme de ti,

haz que yo sea el hilo umbilical,

el tacto o la distancia que se muere despacio entre las páginas

el lazo que sujeta tu esperanza exterior.

Pronúnciame otra vez…

échame al viento.

Luis Oroz.

Un poema de (Roberto Juarroz)

2010-12-01T11:36:00.000-08:00

Poesía vertical 7

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.

Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.

El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Roberto Juarroz.

Un Poema de " José Ángel Valente"

2010-11-14T02:00:00.000-08:00

El adiós

Entró y se inclinó hasta besarla
porque de ella recibía la fuerza.

(La mujer lo miraba sin respuesta.)

Había un espejo humedecido
que imitaba la vida vagamente.
Se apretó la corbata,
el corazón,
sorbió un café desvanecido y turbio,
explicó sus proyectos
para hoy,
sus sueños para ayer y sus deseos
para nunca jamás.

(Ella lo contemplaba silenciosa.)

Habló de nuevo. Recordó la lucha
de tantos días y el amor
pasado. La vida es algo inesperado,
dijo. (Más frágiles que nunca las palabras.
Al fin calló con el silencio de ella,
se acercó hasta sus labios
y lloró simplemente sobre aquellos
labios ya para siempre sin respuesta.

(José Ángel Valente)

Crujen las esperas

2010-10-31T12:15:00.000-07:00

Él calla, crujen las esperas,

el día se repliega –como los caracoles-

dejando una señal larga y viscosa

en la mirada de los solitarios.

-La vida es una puta que te besa los ojos

para que no la mires mientras te desvalija.

Él hunde los zapatos en las huellas de ayer

hasta encontrar la puerta de su casa.

Impactan contra el cielo las palabras

y caen como cristales sobre un libro de mármol.

De unos labios gotea, en forma de silbido, la esperanza.

-La vida se maquilla

deshaciendo en sus manos los grumos de la tarde.

Él calla, crujen las esperas,

una verdad a medias,

un deseo,

la llave de una piel desabitada,

reposan junto a él.

La vida le da un beso,

le susurra,

-todo lo que tenías era mío.

Se viste,

se hace niebla,

se despide,

cobrándose el dolor y ocupando la esquina

que viste de burdel al cementerio.

Luis Oroz.

Un poema de "José Luis García Martín"

2010-10-24T10:17:00.000-07:00

Elogio del olvido

¿A qué grabar un nombre en las paredes,
manchar con torpes trazos la blancura
deslumbrante, impoluta, de la nada?
¿A qué este vano empeño de ir dejando señales,
de escribir en la arena, a resguardo del viento,
las triviales miserias que conforman tu vida?
Sobre las tercas líneas que dibujan un rostro
ha de pasar la mano piadosa de los años
borrando letras, sílabas, palabras sin sentido.
El papel en que escribes volverá a estar en blanco.
¿Y habrá dicha mayor que no haber sido?

(José Luis García Martín)

Un poema de "Juan de Dios Peza"

2010-10-10T09:51:00.000-07:00

Juan de Dios Peza, poeta Mexicano, 1852 - 1910

«Este era un rey...»

Ven mi Juan, y toma asiento
en la mejor de tus sillas;
siéntate aquí, en mis rodillas,
y presta atención a un cuento.

Así estás bien, eso es,
muy cómodo, muy ufano,
pero ten quieta esa mano,
vamos, sosiega esos pies.

Éste era un rey... me maltrata
el bigote ese cariño.
Éste era un rey... vamos niño.
que me rompes la corbata.

Si vieras con qué placer
ese rey... ¡Jesús! ¡qué has hecho!
¿Lo ves? en medio del pecho
me has clavado un alfiler!

¿Y mi dolor te da risa?
Escucha y tenme respeto:
Éste era un rey... deja quieto
el cuello de mi camisa.

Oír atento es la ley
Que a cumplir aquí te obligo.
Deja mi reloj... prosigo.
Atención: Éste era un rey...

Me da tormentos crueles
tu movilidad chicuelo,
¿ves? has regado en el suelo
mi dinero y mis papeles.

Responde: ¿me has de escuchar?
Éste era un rey... ¡qué locura!
Me tiene en grande tortura
que te muevas sin parar.

Mas ¿ya estás quieto? Sí, sí,
al fin cesa mi tormento...
Éste era un rey, oye el cuento
inventado para ti...

Y agrega el niño, que es ducho
en tramar cuentos a fe :
«Éste era un rey»... ya lo sé
porque lo repites mucho.

-Y me gusta el cuentecito
-y mira, ya lo aprendí:
«Éste era un rey», ¿no es así?
-Qué bonito! ¡Qué bonito!

Y de besos me da un ciento.
y pienso al ver sus cariños:
Los cuentos para los niños
no requieren argumento.

Basta con entretener
su espíritu de tal modo
que nos puedan hacer todo
lo que nos quieran hacer.

Con lenguaje grato ó rudo
un niño, sin hacer caso,
va dejando paso á paso
a su narrador desnudo.

Infeliz del que se escama
con esas dulces locuras;
¡Si estriba en sus travesuras
el argumento del drama!

¡Oh Juan! me alegra y me agrada
tu movilidad tan terca;
te cuento por verte cerca
y no por contarte nada.

Y bendigo mi fortuna,
y oye el cuento y lo sabrás:
«Era un rey a quien jamás
le sucedió cosa alguna».

(Juan de Dios Peza)

A BORBOTONES

2010-09-26T01:48:00.000-07:00

No fue sólo el silencio,
ni siquiera el vacío, que te deja en los ojos
dos palabras dormidas,
no fue la incompetencia del amor
que arrastra los escombros de una voz inaudible.

No fueron las persianas del invierno,
ni aquella realidad que nos predijo
el orden de la risa.

Tampoco fue la muerte,
(porque el dolor enciende 4 lámparas en mitad del futuro)
ni fue la soledad con su cielo de plástico,
ni toda la memoria comprimida
en el pequeño frasco de la ausencia.

Solo sé que los sueños han abierto los brazos,
que en esta oscuridad distinta a todas
ha colgado sus flores,
su inacabado corazón de pérgola,
que nuestro aliento cruza
la evaporada piel de las respuestas,
que vivo a borbotones mientras sangra la luz
por esta nueva herida que amanece.

Luis Oroz

Un poema de "Benjamín Prado"

2010-09-09T10:45:00.000-07:00

EL TRAIDOR

Tú creiste
que ibas a condenarme;
que al vender mi confianza
comprabas
para ti
la impunidad
y para mí el descrédito,
la cárcel,
el castigo.

Pobre incauto,
porque es el delator
quien vive
para siempre
preso de quien le paga;
quien camina
sobre cristales rotos;
pasa sed junto al Mar
de los remordimientos;
no tiene donde ir
pues todos saben
que el miedo
alguna vez
esconde héroes,
pero la cobardía
sólo oculta canallas.

Tú vives
entregado
al temor y la furia.
Hieres para ocultarte
golpeas
porque un puño
es lo contrario
de una mano vacía.

Hiciste
de mi espalda
una diana.
Me enseñaste
que nada
se pierde como aquello
que se le da al ingrato.
Pero no tienes
mucho que ganar:
tu odio va a durar más que mi dolor
y el tiempo
que me cure
será tu penitencia.
Recuérdalo:
mientras tú enciendes lámparas
en mitad de la noche
para no ver tus sueños,
yo dormiré tranquilo.

¿Aún crees
que has logrado
la victoria?

(Benjamín Prado)

Mi salida de los foros Alaire

2010-08-19T23:57:00.000-07:00

Ayer, día 19 de agosto de 2010, después de cuatro años como uno de los responsables de Alaire, publiqué mi despedida junto a un último poema.
Me marcho sin aspavientos.

Este es el mensaje:

DESPEDIDA y último poema

Este será mi último poema en el Foro Alaire; lugar en el que he pasado los últimos cuatro años de mi vida, entre poesía y amistad.

Me voy muy a mi pesar y por motivos personales que tienen que ver con la dirección del foro.

Quiero agradeceros, a los que habéis podido conocerme interactuando, ese tiempo compartido que, de algún modo, nos dio la oportunidad de descubrir que la poética no deja de ser un apéndice más de nosotros mismos.

En estos últimos cuatro meses he continuado leyéndoos, dentro de un más que meditado silencio.

A los que no me conocen, decirles que yo si les conozco, conozco esa pasión poética que nos convierte en reflejo de otras muchas personalidades, y que, nadie lo dude, sigue intacta en mí como el primer día.

Si algo he aprendido en estos años es a apreciar la poesía de cada uno como algo intocable, más allá de calidades personales.

Me he marchado de otros foros, siempre sin ningún tipo de despedida, pero este lo “parimos” juntos un grupo de amigos poetas. Mi cariñoso recuerdo a todos ellos, a los que se fueron y a los que permanecen.

Fue un verdadero placer.

Luis Oroz.

Epitafio "para un futuro lejanísimo"

2010-08-15T01:53:00.000-07:00

No estoy aquí , no vuelo entre vosotros,

no puedo ni siquiera presentir

la indiferencia de unos ojos nuevos.

Y sin embargo existo, me sujeto al olvido,

a la muerte que vibra, al silencio que nace, todavía

sigue ausente el Poeta,

y las palabras pisan su presencia, igual que entonces.

Luis Oroz.

Un poema de " Juan Vicente Piqueras"

2010-08-03T12:02:00.000-07:00

Víspera de quedarse

Todo está preparado: la maleta,
las camisas, los mapas, la inútil esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.
Me he puesto en la solapa
la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,
el adónde, un cuaderno de bitácora,
cartas de marear, coraje, brújula
y alguien que ponga en mí la confianza
que yo he perdido. Todo está dispuesto.
(que yo he dispuesto. Todo está perdido.)

El barco que no existe, la mirada,
los peligros, las manos del asombro,
el hilo umbilical del horizonte
que subraya estos versos suspensivos...

Todo está preparado: en serio, en vano.

JUAN VICENTE PIQUERAS

Un poema de "Ángel González"

2010-07-19T12:09:00.000-07:00

A MANO AMADA

A mano amada,
cuando la noche rompe su costumbre de insomnio,
y convierte
cada minuto en un aniversario
de todos los recuerdos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!
                                 me reclaman.

Reconozco los rostros.
                                     No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver más hondo,
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
                                la memoria.

Ángel González.

Callar los ojos y escuchar que existes

2010-06-26T11:07:00.000-07:00

Callar los ojos y escuchar que existes.
Buscar donde no late el corazón latente de la búsqueda.

Recoger los escombros del deseo
y construir con ellos un recuerdo de arena.

Vivir bajo la vida, concedernos
una tregua de luz.

Dejar que vuelen, elípticas, las palabras prohibidas;
las abejas que vuelcan en tu boca la miel de la memoria.

Hundir cada pregunta en la respuesta
de lo no sucedido
y llevarse a la tumba los bastones de alguna realidad
mientras palpamos el relieve de una noche distinta,
como ciegos
que observan desde el fondo sus secretos.

Luis Oroz

Un poema de "Jaime Siles"

2010-06-09T10:59:00.000-07:00

Naturaleza

Y si, de pronto, tú, naturaleza,
entre pliegues de piedra me mirases
y no pudiera ser yo, sino tu música
en los mismos instantes que dura una verdad;
una verdad que pasa por un cuerpo
abriéndole a los ojos todas sus superficies
para dejar de ser lo sido cada día,
para dejar de ser una verdad,
qué transparencia en la quietud del fondo.

De "Música de agua" 1983

Jaime Siles

Un poema de " Blas de Otero"

2010-05-23T02:29:00.000-07:00

VI QUE ESTABAS...

Volví la frente: Estabas. Estuviste
esperándome siempre.
Detrás de una palabra
maravillosa, siempre.

Abres y cierras, suave, el cielo.
Como esperándote, amanece.
Cedes la luz, mueves la brisa
de los atardeceres.

Volví a la vida; vi que estabas
tejiendo, destejiendo siempre.
Silenciosa, tejiendo
(tarde es, amor, ya tarde y peligroso.)
y destejiendo nieve...

Blas de Otero

Cobarde

2010-04-30T11:37:00.003-07:00

No mires tan al fondo,

allí se difuminan la verdad y el peligro.

En la cueva sagrada de una edad infinita se descuelga tu piel

y suenan tus palabras como insectos perdidos,

como un vibrar de pájaros

sobre el abismo de cualquier deseo.

El eco de la vida reverbera en tus ojos,

anuncia su prisión en cada perspectiva

y convierte lo efímero en perenne.

¡Agita tus pestañas!

(son la mano imposible que sujeta la materia lumínica,

la celda que retiene en cada guiño al asesino de la oscuridad)

y no mires al fondo;

el que mira muy lejos acaba siendo víctima de su propia distancia.

Aprende a ver el todo que la obviedad esconde

y tendrás el poder de lo insignificante;

aquello que se expande,

como un beso,

por las eternas grietas de un minuto caído.

Ya arrojaste tu fuerza, como un ancla, sobre el azul de la melancolía.

Por eso eres feliz,

por eso crece el miedo en el desierto de tus esperanzas.

Mírate…

estás huyendo en círculos ahora,

eres consciente,

alígero,

temible

como el instinto viejo del murciélago

suspendido en la luz de su ceguera.

Luis Oroz.

Un poema de "Gonzalo Rojas"

2010-04-22T14:47:00.000-07:00

TACTO Y ERROR

Por mucho que la mano se me llene de ti
para escribirte, para acariciarte
como cuando te quise

arrancar esos pechos que fueron mi obsesión en la terraza
donde no había nadie sino tú con tu cuerpo,
tú con tu corazón y tu hermosura,
y con tu sangre adentro que te salía blanca,
reseca, por el polvo del deseo,

oh, por mucho que tú hayas sido mi perdición
hasta volverme lengua de tu boca,
ya todo es imposible.
Hubo una vez
un hombre, una vez hubo
una mujer vestida con la U de tu cuerpo
que palpitaba adentro de todas mis palabras,
los vellos, los destellos;
de lo que hubo aquello
no quedas sino tú sin labios y sin ojos,
para mí ya no quedas sino como la forma
de una cama que vuela por el mundo.

(Gonzalo Rojas )

Un poema de (Rafael Espejo)

2010-04-12T10:57:00.000-07:00

PRINCIPIO Y FIN DE LA SIESTA

Saciados el estómago y el sexo,
¿qué queda?

Mullo el vientre calmado de mi amiga,

que entrecierra los ojos
y apenas corresponde:

un roce, como ondas
erizando sus hebras.

Desnuda, libra
la gravedad

de los acantilados

bajo el plácido vuelo
de los pechos

(el corazón,

poroso y rojo,
serena nuestro canto en su caverna).

Si se ovilla
es un monte que ofende en la sabana

la aridez del ocaso,
Y late

con pulso adormecido

una respiración secreta, vegetal:
oigo el musgo crecer sobre su pelvis.

La calavera rumia el sueño de su vida
como el mar en las conchas deshabitadas:

¿Qué reverso del mundo
he de aceptar por no quedarme solo?

Y este beso, ¿se filtra
como vaho en su hipnosis?

¿Es el aliento dulce del incienso
o acaso niebla baja
que sonrosa los bordes
de mi amiga?

Duerme,

duerme sobre nosotros
un cielo ensimismado

mientras cruza su frente

esa nube que apaga,
un momento, la tarde.

Rafael Espejo

Estaciones íntimas

2010-03-30T00:56:00.001-07:00

Aquí queda el agosto,

junto al sudor de la costumbre,

tras esta realidad que se cae de los hombros

al entrar la casa.

-Las estaciones mienten con nosotros,

aprenden a vivir en lugares insólitos

o emigran hacia el sur de la palabra tiempo.

Es octubre en la mesa,

se levantan las hojas de los libros

cubriendo de certezas amarillas las sienes de la noche,

mientras en otra habitación, al calor de un bostezo,

eclosiona la oruga del insomnio.

En la cama han caído 4 copos de nieve.

Es enero en la alcoba,

y supongo que el frío se parece a los besos;

espera alguna piel y se reencarna

en forma de inconsciente cobardía.

Cuaja la libertad en un cuarto cerrado,

y las huellas son dudas que se imprimen

con una gravedad indefinida.

De ventanas adentro el huracán de siempre,

el que ordena el desorden de los horas inútiles,

arrastrando la voz de las fotografías

y empujando silencios hacía el mar de los tímpanos.

Pero agosto es quien cruza por la calle del Puerto

con su misma vehemencia,

tal vez con el calor helado que desprenden los sueños

de los que no han dormido.

Amanece muy tarde y huele a lluvia,

una nube de abril se detuvo en el baño,

como cada mañana,

para precipitarse lentamente sobre un polen de espuma.

Y supongo que el agua se parece a los besos;

taquigráfica forma de tachar en la piel

la fecha original del calendario.

Luis Oroz.

Un poema de "FLOR ALBA URIBE"

2010-03-25T03:21:00.000-07:00

Derrota

Anuncio mi regreso al límite marcado.
Al reloj con sus rígidas señales,
a las siglas convenidas y ese rictus
que amedrenta
los símbolos vitales.
Sí, ya estoy aquí, vedme desnuda
de toda rebelión, de todo intento,
del fuego primordial de la esperanza,
fracción de vida
con su perfil anónimo.

Ya enjaulé mis ensueños migratorios,
exilié mis verdades insurgentes,
ahuyenté mis fantasmas libertarios
y renegué de
mis locuras esenciales.

Ya soy de nuevo la cifra en el rebaño,
la postulante de toda cobardía,
os invito, sin rencor, al gran evento,
de mis remordimientos
y nostalgias.

Flor Alba Uribe

Un poema de "Ángel González"

2010-03-16T02:37:00.000-07:00

POÉTICA
A LA QUE INTENTO A VECES APLICARME

Escribir un poema: marcar la piel del agua.

Suavemente, los signos
se deforman, se agrandan,
expresan lo que quieren
la brisa, el sol, las nubes,
se distienden, se tensan, hasta
que el hombre que los mira
-adormecido el viento,
la luz alta-
o ve su propio rostro
o -transparencia pura, hondo
silencio- no ve nada.

Ángel González.

Un poema de "Luis Rosales"

2010-03-10T04:53:00.000-08:00

AUTOBIOGRAFÍA

Como el náufrago metódico que contase las olas que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores,
hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

Luis Rosales

DICEN

2010-03-04T02:06:00.000-08:00

Dicen que los recuerdos son semillas

que crecen en la tierra de lo que ya no existe,

que necesitan tiempo, que se hidratan

con la humedad de la melancolía.

Dicen que son tardías,

que maduran con la caricia de otro sol más cálido,

que se agarran al pecho

cuando el cuerpo se tropieza en el hueco de un minuto vacío,

que perfuman al triste

y que nutren al hombre que se muerde las uñas.

Dicen que la memoria solo espera el sabor que la devuelva

a ese lugar en donde nunca estuvo,

que no puede moverse

cuando sujeta el peso de las cosas que pasan.

Yo sé,

como tú sabes,

que todo es relativo;

que el argumento cae

como el orgullo que atraviesa el puente de nuestra soledad.

Porque recuerdo el beso de las 7

con la profundidad del que se siente calladamente lejos.

Y son las siete y cinco

y no te has ido.

Luis Oroz.

Un poema de (María Beneyto)

2010-02-27T10:08:00.000-08:00

EL DÍA QUE SERÁ

Ya no importa saberlo. Será el día
del arco iris cómplice del agua
que llore demasiado por los muertos,
y habrá quizás en el ambiente estigmas
de señalada indecisión, palomas
que endulzarán la luz, gaviotas grises
salobres de renuncia y de recuerdo
y golondrinas, golondrinas blancas...
Hasta vendrán las olas más rebeldes
llenas de pez disuelto, a verte quieta
y a dejarte la brisa en vez del viento
sobre la piel, con terquedad amorosa.

Un día como tantos. De la huida
tan sólo quedará aquella palabra
que seguirá secreta, intraducible,
y, cada vez que vuelva el arco iris,
vendrás -roja, amarilla, azul y verde-
a pretender decirla.

María Beneyto.

Ojos anónimos

2010-02-13T01:46:00.000-08:00

Has vuelto una vez más

sobre tus pasos

el rastro de una estela interminable.

No hay agua en tu paisaje, no hay orillas

ni pájaros que asuman el vacío de unos ojos anónimos.

Pero miras las páginas, reconoces la playa y resumes tus olas

como un cuento en la boca de tu madre.

De lado a lado expiras tu silencio.

Tal vez extraviaste la piel detrás de los sentidos,

como el -¡amor! de un ciego;

hundiste tus palabras al oído de la oscuridad

y nadie pudo abrirlas.

-¡Escúchate y comprende!

Sólo existe el abismo cuando el eco responde,

cuando encuentra la ausencia su perfecta metáfora.

Tú regresas ahora con los dedos perdidos

en la niebla traslúcida, disecado en distancias

y habiendo sumergido tantas veces la cabeza en el aire.

Porque rompen los sueños contra el muelle de la incertidumbre

y salpican, confusos, su inocencia de espuma;

has venido a sentirte.

Crece el tiempo en sus ruinas…

Con un golpe de remos te desplazas de nuevo del salitre a la vida,

y abandonas el cuenco de mis manos;

esta balsa que flota,

a la deriva,

bajo el puente colgante de tu respiración.

Luis Oroz.

Un poema de (Benjamín Prado)

2010-02-08T11:59:00.000-08:00

CONVERSACIÓN EN LA ISLA

-Escribir un poema es intentar desatarse,
adivinar en qué mano está la moneda
-dije yo-. Tú mirabas
el sol igual que un fuego encima de la isla
y yo dije: -La poesía empieza
cuando ya has olvidado qué es lo que te asustaba
pero aún tienes miedo.
Yo veía
las torres blancas. Tú dijiste: -Es raro,
nos gustaría huir
pero nadie nos sigue.

Junto al agua,
partiendo nuestras vidas,
cortándonos las manos al coger los cristales,
tú dijiste: -La poesía es todo
lo que hay entre un disparo y el animal herido.
Parecías
tan lejos, tan a salvo
de ti y de mí;
distinta igual que siempre,
rota y vuelta a armar de una manera nueva.

El sol se fue. La noche
se acercaba y yo dije: -¿Recuerdas que jugábamos
a poner nuestros años
al lado de la Historia? Por ejemplo:
aprobaste Latín y Armstrong llegó a la luna...
Y tú dijiste: -El fuego
de los días,
la suma
de las horas,
las letras de "Armstrong llegó a la luna"...
Estábamos tan solos,
tan cansados,
como perros perdidos en medio de la lluvia,
como hombres mirando la noche desde una casa vacía.

Vi las últimas luces de la costa y el cielo
extraño encima de la playa. -A veces
-dije- no hay más que eso
y algún sitio donde ir pero ningún sitio donde quedarte
y palabras que son las piezas del abismo
y recuerdos igual que disparos en una diana.

Luego llegó la luz, el ruido azul
de la mañana,
mientras tú decías:
-Te di mi corazón y quisiste mis sueños,
te di mis sueños pero quisiste mi esperanza.
y yo dije: -Sí, es eso. Eso es todo:
una sola mujer y un millón de maneras de perderla.
Me miraste. Dijiste: -¿Y después? Y yo dije:
-Nada. Después no hay nada.
Después de eso
tenemos que estar juntos para siempre.

Nos quedamos callados,
junto al agua,
mientras la luz rompía el orden de la noche,
mientras el mar se estrellaba contra los nombres de las ciudades.
Mirando el sol sobre las torres blancas.
Cada uno observando su corazón moverse
lo mismo que un pez rojo en la oscuridad de un río.

La sombra de las torres se parecía a mi vida.

Cada uno protegido por su propio dolor,
como ángeles mirando una tormenta desde el fondo del cielo.

Benjamín Prado

Un poema de "Susana March"

2010-01-29T10:46:00.000-08:00

COMPAÑEROS

"...Mal vestido y triste,
voy caminando por la calle vieja".
A. Machado

Y yo te acompaño. Voy contigo. Hablamos.
No nos separa nada: ni distancia, ni sexos.
Vamos del brazo juntos, caminando
como dos compañeros.
A veces te detienes. Levantas la cabeza.
Miras, sin ver, el cielo.
Y es como una cascada
de luz sobre mis hombros tu silencio.
Sonríes contemplando
la inmensa soledad del campo abierto,
y dices algo hermoso
sobre el río, los álamos, el pueblo...

Susana March

Pintura-poema

2010-01-25T11:47:00.000-08:00

Nuevo proyecto.

Pintura a cargo de Clara Oroz,

método intuitivo de interpretación artística de la personalidad.

Poema de Luis Oroz, al hilo de la pintura.

ACUÁTICO

Como peces nostálgicos que surcan un océano;
sin posible memoria,
con la sola intención de presentirse, más allá del peligro
giramos al unísono,
nadamos en bandadas, rozamos pensamiento y pensamiento
persiguiendo al gusano de la vida.

-Tus ojos brillan mientras vas mirando el brillo de otros ojos.

Viajamos juntos aunque no lo sepas, todavía
el hambre solitaria.
El reloj tensa sus minutos y somos arrastrados por la luz.

Después, ya sólo el mundo, tu huella sobre el agua,
la inmensa realidad
y esa escama que tira de tu labio
igual que una sonrisa.

Luis Oroz.

Un poema de " Ángel González"

2010-01-18T11:26:00.000-08:00

CUMPLEAÑOS

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González

Labios movedizos

2010-01-08T00:42:00.001-08:00

Había decidido no volver a tocar nuestra risa,

dejarla para siempre humedeciéndose en esta misma arena de labios movedizos.

Inevitable el roce de la infelicidad cuando la vida miente a despedida, inevitable

sujetar la memoria con el mundo, invadir el instante con el mundo.

Tus manos hablan al tapar la boca

y todo lo que dices sabe a tierra.

Luis Oroz.

Un poema de J.J. Ferreiro

2010-01-04T12:21:00.000-08:00

SÓLO UN CAMINO

El futuro se esfuma como la visión fugitiva de un cristal instantáneo,
la luz de una fotografía
apagándose
en la naturaleza eterna de las preguntas.

Encenderá la lámpara su implacable instinto
como un fulgor de pájaros exánimes,
una lesión de prolongado asombro
o un envejecido licor muy alcohólico fluctuando en el aire.

Desde una mano húmeda brotará el femenino ardiente de la tierra,
y su aroma benefactor punzará todas las demencias;
sus ojos ya calcinan la esencia viva de las aguas,
una llama que en su unidad concibe la belleza.

Después de los murmullos de la nada
sólo un camino afín al regreso.

Blasfema de la vida buscando una vida más aceptada.
Saborea enseguida el artificio,
y no preguntes por los cementerios.

José Juan Martinez Ferreiro.

Un poema de "Elsa López"

2009-12-28T02:37:00.000-08:00

De "Tránsito" 1995

*******

No importa que la sangre corra formando mares,
que mis ojos se vuelvan de metal y de arena,
él gobierna y lo dice:
"Morirá quien yo quiera,
cuando yo lo desee y en el momento justo.
No importa si se ha vuelto del color de las nubes,
si es leopardo o serpiente.
Yo acabaré con él y con su mala estirpe.
Los guardianes me han dicho
que ahora tiene la forma de un alazán oscuro.
Pues bien, poco me importa,
que voy a hacerme un manto con sus crines de seda."

Eso dijo mi padre sin mirarme a los ojos.

Elsa López

Felices letras y poético año nuevo

2009-12-24T04:00:00.000-08:00

A muchos os la he enviado por correo,

pero como no tengo el email de todos aquellos que me han regalado su visita este año,

también os dejo aquí mi felicitación.

Muchísimas gracias a todos.

Un poema de Billy McGregor

2009-12-20T04:50:00.000-08:00

GLOP

La lluvia sólo es lluvia
no es fea
ni es bonita
no le importa un carajo que te quedes
mirando en la ventana
envuelta en un chal verde
ni mojar los cartones de la vieja
que vive en el cajero
ni inundar los garajes
ni estar escrita en los poemas de Edgar Allan Poe
a la lluvia
le importa, llover, sólo llover
llover sin adjetivos.

Billy McGregor

Un poema de Gonzalo Rojas

2009-12-16T02:13:00.000-08:00

Perdí mi juventud en los burdeles...

Perdí mi juventud en los burdeles
pero no te he perdido
ni un instante, mi bestia,
máquina del placer, mi pobre novia
reventada en el baile.
Me acostaba contigo,
mordía tus pezones furibundo,
me ahogaba en tu perfume cada noche,
y al alba te miraba
dormida en la marea de la alcoba,
dura como una roca en la tormenta.
Pasábamos por ti como las olas
todos los que te amábamos. Dormíamos
con tu cuerpo sagrado.
Salíamos de ti paridos nuevamente
por el placer, al mundo.
Perdí mi juventud en los burdeles,
pero daría mi alma
por besarte a la luz de los espejos
de aquel salón, sepulcro de la carne,
el cigarro y el vino.

Allí, bella entre todas,
reinabas para mí sobre las nubes
de la miseria.
A torrentes tus ojos despedían
rayos verdes y azules. A torrentes
tu corazón salía hasta tus labios,
latía largamente por tu cuerpo,
por tus piernas hermosas
y goteaba en el pozo de tu boca profunda.
Después de la taberna,
a tientas por la escala,
maldiciendo la luz del nuevo día,
demonio a los veinte años,
entré al salón esa mañana negra.
Y se me heló la sangre al verte muda,
rodeada por las otras,
mudos los instrumentos y las sillas,
y la alfombra de felpa, y los espejos
copiaban en vano tu hermosura.
Un coro de rameras te velaba
de rodillas, oh hermosa
llama de mi placer, y hasta diez velas
honraban con su llanto el sacrificio,
y allí donde bailaste
desnuda para mí, todo era olor
a muerte.
No he podido saciarme nunca en nadie,
porque yo iba subiendo, devorado
por el deseo oscuro de tu cuerpo
cuando te hallé acostada boca arriba,
y me dejaste frío en lo caliente,
y te perdí, y no pude
nacer de ti otra vez, y ya no pude
sino bajar terriblemente solo
a buscar mi cabeza por el mundo.

Gonzalo Rojas

Dormida

2009-12-15T01:49:00.000-08:00

"Ya sé que estoy haciendo un melodrama por un puto perro, pero la culpa es de él, que se disfrazó de perro durante diecisiete años". (Batania)

Tal vez sea un defecto, pero esa "confusión" caninohumana nos hace comprensibles.

Sentir el hueco de la pérdida es un sinónimo de eternidad, el eco que la vida deja en su caída.

Un poema que escribí hace poco, pensando en la siempre prematura longevidad, en este caso de Mara, pero extensible a Argi por especie, color y humanidad.
Con mi abrazo.

DORMIDA

Te quedarás dormida,
y yo despertaré de un sentimiento que nadie entenderá.

Te alejarás de ti, de esta rutina
que dulcifica el amargor del tiempo,
de todo lo que apenas conociste por escuchar mi voz.

Te alejarás
soñando,
exprimiendo la última caricia del temblor de mis manos,
y una quietud insólita desmayará las horas
sobre tu cuerpo blanco,

Todo por un momento se vestirá de ti,
la casa, los espejos, mi memoria
y hasta el papel impreso que hoy te nombra para volverte a ver.

-No hay olvido capaz de asomarse a la piel las palabras.

Lloverán tus pisadas en tormentas de imágenes,
empapándolo todo,
yo morderé los restos de la luz
y tragaré tu sombra,
-ya sabes que soy bueno devorando recuerdos

Te quedarás dormida,
y esta vez mi cariño llegará sin sonrisa,
subido en el naufragio de un poema que "nadie" entenderá.

Y al posar la mirada en el penúltimo verso
sonreirán al pensarte,
nunca estuvo bien visto santificar a un perro,
aunque muera despacio para soñar contigo.

Luis Oroz.

Un poema de Amparo Fdez del Campo

2009-12-09T01:56:00.000-08:00

CARMEN Y UN TAL DIÓGENES

Como una vieja loca. Como tú
acabaré mis días cualquier día.
Así, un tanto devorada
pero exquisitamente por mis gatos.
Los ojos de los gatos son de agua
y tú también lo sabes y yo también lo sé,
querida Carmen.

Diógenes no es más
que un síndrome de ahorro y de abstinencia,
de miel que se confunde con basura.
De no tirar el alma de las cosas
por mucho que se vistan de cartón.
Es puro panteísmo y lo sabemos
aquellos que rozamos tu mirada.

Amparo Fdez del campo

Un poema de Carmen Iglesia

2009-12-05T00:21:00.000-08:00

Fiesta

Me habita un cementerio

Ana María Rodas

Es la noche más triste y todos bailan,
ignoran que en mi nombre se ha posado un ciprés,
un gélido abandono.
Nada saben del miedo en las orejas,
nada del cementerio,
ni de la piel que se maquilla a oscuras en un cuarto que es lápida.
Danzan mientras la música estrangula mi cuello.

Soy una despedida,
un sorbo de licor antes del postre,
una mujer sin pies ni manos,
un maniquí que mueve la cintura,
el repertorio de lo absurdo,
el maldito payaso de esta fiesta.

Carmen Iglesia

Decálogo de pensamientos

2009-11-29T02:12:00.000-08:00

I.

Si quieres respirar sobre las páginas
recuerda traer oxígeno;
los poemas se ahogan bajo tus ojos muertos.

II.

Todo lo que digas va a seguir hablando
en la boca cerrada del que escucha.

III.

No es que tú tengas alas,
es que puedes volar desde este puente
que construyes, ángel, de tu olvido a mis manos.

IV.

Los poetas abren las palabras
para que el hambriento pueda comerse la pulpa de su vida.

V.

Cuando descubres que hablar no sirve de nada
empiezas a pensar en la voz de los otros.

VI.

Los pájaros creen que la muerte les dejará en el aire,
nosotros, creyentes o ateos,
carecemos de ignorancia para ser felices.

VII.

La juventud es un abrigo que vuelves a ponerte
cada vez que tiritan tus recuerdos.

VIII.

Tratamos de entender lo que realmente es el amor
y no entendemos que es esa irrealidad quién lo define.

IX.

El miedo es otra forma de suicidio,
va arrojando tus sueños
al precipicio de la realidad.

X.

Qué ciegas las palabras,
qué distintas
pasan por esta puerta de papel y vacío.

Luis Oroz

Tres poemas de Lorenzo Oliván

2009-11-26T00:43:00.000-08:00

Nudo

Cuando duermes, tu aliento
es el único signo
que te queda de vida.

Con qué fuerza te ata
al mundo un soplo de aire.

Piedra

La piedra, quieta,
callada, ocupa siempre
con violencia un espacio.

Con la fija obsesión
de no dejarlo.

Imagen de tus manos

Hay manos que acarician
y casi casi ven.

Ven y acaríciame y haz que yo sea
la imagen que de mí tienen tus manos.

Lorenzo Oliván ( Puntos de fuga 1996-2000)

Un poema de Marian Ramentol

2009-11-24T10:09:00.000-08:00

CON TODA LA NOCHE DE CARNE CLAVADA EN LOS LABIOS

La luz desollada sobre mis hombros,
un truco de magia para este museo de cartones,
cenizas y una colección de tardes
envueltas en papel de embalar,
protegidas del aguijón del agua,
de la sensatez del pan sin levadura
o el estoico aplomo del poniente,
mientras se nubla la sangre cocida
y un beso atravesado de balas,
obleas sin sacramento y estúpidos infinitos,
deja huérfanos a los pechos sin linde
que aroman mis manos.

No reconozco esta muerte,
esta soledad con cuerpo de muchacha,
desnuda y retorcida, con toda la noche de carne
clavada en los labios, esta tristeza entre luces
sin madre, esta habitación tan flaca
donde apenas caben los sueños. No quepo
en este cielo mordido, en esta humanidad
de silencios muy graves, en esta fosa
de mandíbulas vivas
donde nos sacamos la esperanza por los ojos.

Marian Ramentol.

Un poema de Luis Cañizal

2009-11-21T11:54:00.000-08:00

AVE DE PASO

“No soy yo ni el otro soy,
sino ¨ alguien intermedio:
pilar del puente de tedio
que va del ayer al hoy”.

(Enmienda de plana a Mário de Sá-Carneiro.)

(He soñado que era otro
más joven y más alegre,
descubridor de amigos de ronco pico de pato,
perdedor de papeles y de tiempo,
comedor de hortalizas a la noche de juerga
y encontrador de hermanos no perdidos.
Pero con la mañana
paso a ser una campa de feria
desierta en un rincón de Portugal:
van cayendo las horas
y justifican mi razón de ser,
una tras otra, mantas,
caballitos, ronquera de reyertas,
tendidos de cerámica, zapatos,
humo de hogueras, voces de pregones,
tropezones
de compradores torpes contra vientos tensos
de tendejones de campaña, imprecaciones
y miradas al cielo de tormenta.
Nunca estuve más lleno y habitado
de gente ajena a mí. De pájaros de cuenta.)

Luis Cañizal

Un poema de Soledad Sanchez Mulas

2009-11-18T01:04:00.000-08:00

EL ABANICO

Me miras desde el agua,
tendiéndome la mano que posaba mi fiebre,
y no llego a alcanzarte.

Flotan muertas las flores
que un día te prendiste en el pelo,
y alguna pluma
de los pavos reales
que siempre te anunciaban,
desde la gris solapa de tu abrigo.

Quiero escuchar tu voz de los veranos,
cuando todo era fácil,y yo siempre encontraba
el camino de vuelta.

Saber, como en aquella foto,
que cuando me mirabas
tú también me querías.

Que no dijimos nada
en el adiós medido, pero que estaba todo
dicho. Quiero no recordar
tu líquida renuncia.

Te fuiste simplemente, como el agua, en el agua.

Y yo me quedé absorta en tus orillas
dejándote fluir,
y espantando certezas a golpe de abanico.

Soledad Sanchez Mulas.

No más poemas propios

2009-11-12T01:01:00.000-08:00

Lo acabo de decidir, no más egocentrismo.

A partir de ahora en este blog solo se publicarán comentarios, poemas y citas de otros autores, dejaré los que ya he posteado, por respeto a los que se han tomado su tiempo en responder.

Todo mi agradecimiento a ellos, y a los que se acercaban a leer, en un blog tan personal como este.

La poesía es un arma de doble filo, hay que ir con cuidado cuando la empuñas, porque uno puede acabar hiriéndose.

Abrazos.

Luis Oroz.

Biografía triste de la felicidad

2009-11-08T01:11:00.000-08:00

La letra pequeña

2009-10-28T23:42:00.000-07:00

Ahora ya se ha ido…
y yo sigo leyendo la letra más pequeña
de esta soledad que he contratado.

“Te hablaré mientras cruces la ciudad de las dudas,
cuando tengas dormida la costumbre de ignorarte.”

Y leo…
y me sorprende la extrema lucidez de lo impensado.

Ya conoces la voz de lo deshecho,
el idioma inmortal de los secretos,
lo que arroja la última palabra
de una conversación definitiva.

Luis Oroz.

Presentación en Madrid "Universos diversos"

2009-09-18T11:28:00.000-07:00

Es un placer participaros de la
Presentación Oficial de la Antología Poética
Universos Diversos. Poesía del Siglo XXI

Enlace para ver a los 22 autores participantes:

http://antologiapoetica2009.blogspot.com/

Sábado 26 de septiembre 2009. 7 de la tarde

Escuela de Poesía Grupo Cero
C/ Duque de Osuna 4. Locales, 28015 Madrid
(Junto Plaza de España)

Lecturas de poemas a cargo de los autores presentes:

Luis Oroz
Rafael Calle
José Juan Martínez Ferreiro
Paula Malugani
Alejandra Craules Bretón
Magdalena Salamanca
Julián Borao
Mónica López Bordón
Julio González Alonso
Alejandra Menassa
Laura Gómez Recas
José Manuel Sáiz
Manuel González Vales
Yolanda Cañas Arias
Alonso de Molina

En el transcurso del acto se rendirá un sencillo homenaje
a nuestra compañera del Grupo Alaire y coautora de “Universos Diversos” Blanca Sandino

Universos Diversos

22 Autores prologados
110 poemas
144 páginas

DATOS DE INTERÉS

COCKTAIL
Tras la presentación ofreceremos un COCKTAIL CENA en el mismo lugar de la presentación.

Es necesario reservar antes del 20 de septiembre. El precio es de 30,00€

APARCAMIENTO
Aparcamiento de Plaza de España son los más próximos al lugar del acto

Dejaré de escribir

2009-09-16T11:19:00.000-07:00

Dejaré de escribir si no hay un niño
jugando al monopoly en las metáforas,
comprando la quietud de las ciudades,
o lanzando los números que llevan a una cárcel de palabras.

Dejaré de escribir si estos hoteles, con huéspedes de "mí",
no alojan un pedazo de conciencia
en cada habitación que han olvidado.

-Tratar de perdurar es sólo un juego
de noches alquiladas de por vida.

Si te quedas sin fondos, hazme caso,
utiliza ese beso que guardaste
en el fondo sin luz de tu reproche,
-a veces sólo un beso nos separa de ganar o perder.

¡Vuelve a la infancia!
y arranca de tu boca las raíces
que enlazan la ternura con el miedo,
descubre tú también que los poemas
son el síntoma claro, de una adición al beso que no existe,
de una ludopatía del ensueño.

Dejaré de escribir si no hay un niño
con labios de papel sobre la mesa.

Luis Oroz.

Lector

2009-08-20T12:56:00.000-07:00

Ya no vuelvo a morir

2009-08-08T10:59:00.000-07:00

Pensaba que la muerte eran tus labios
oficiando metáforas de olvido,
pensaba que la muerte
era escribir sin alma los capítulos
de una inmortalidad enamorada,
creía que morir era dejarse dos ventanas abiertas
y algún libro,
eternamente prólogo,
en la casa sin piel de la conciencia.

Tenía tantas risas casi tuyas
que quise desreir la vida entera
en pantallas de luz,
ahora descubro que dejé de sentir, tal vez sintiendo
un fúnebre latido entre los dedos,
que descolgué el exilio de tu beso
para avivar silencios,
y mi boca
se dedicó a contar cuántos poemas
se van de funeral sin ningún muerto.

Pensaba que la muerte era un reguero
de puntos suspensivos…
y olvidé que el espíritu se nutre de todos los cadáveres,
de todas las incógnitas que viven
silenciando el compás de las palabras.

-Ya ves, tengo tu olvido
borracho de una añeja indiferencia,
pero ya no hay un cura en los espejos
“extremando la unción” de las caricias.

Soy la reencarnación de la sonrisa
que se escapó de ti mientras dormías,
y la muerte fue sólo el anticipo de un cariño exprimido.

¡Ya no vuelvo a morir cuando te pienso!
tengo la inmunidad del que ha aprendido a guardar en la tumba
una inyección letal para los sueños.

Luis Oroz.

De papel

2009-07-23T10:54:00.000-07:00

Poeta

2009-07-15T09:50:00.000-07:00

El pirata

2009-07-06T11:30:00.000-07:00

Me señaló un tesoro,
el mapa de un tesoro que esperaba
enterrado en los vértices del miedo.

Me indicó ese camino sin saberlo,
sin conocer el rastro que dejaba en cada afirmación
que, muy probablemente, ni él mismo se creía.

Tal vez ya se haya muerto,
y exprimiendo la ausencia de las aulas
insista en señalar la cruz donde excavar cada palabra.

El tiempo se ha comido sus facciones;
una barba tal vez,
una pata de palo
o un parche desgastado
asumiendo el vacío de mis ojos.

-Es fácil recordar cuando la imagen
se viste en el ropero de la infancia,
pero sigue ondeando en este océano
su bandera de voz
casi pirata.

Yo encontré mis poemas,
justo antes,
olvidé su apellido para siempre.

Luis Oroz.

Los invitados

2009-06-26T23:03:00.000-07:00

(A nuestra cambiante conciencia de hijo)

No importa que resbale hoy por sus labios el orden de la noche,
la fiesta de los cuerpos,
el placer de la nada sobre el sueño.
La ilusión que construyen las miradas
cuando pliegan dos vidas como cartas urgentes,
ha levantado civilizaciones.

No importa cómo cruzan el destino tus palabras de hoy
sobre la indiferencia de sus días.

Ni siquiera el amor nos pertenece.

La herencia de la piel se cobra a plazos,
igual que una promesa que no puede cumplirse
pero que sigue atándose al misterio.

Así, cuando el lazo se rompe
y las cartas se abren desplegando la urgencia
de las eternidades,
se invierten los idiomas,
se transforman,
los párpados se abren a la luz de los focos
y la mirada extiende las palabras
como una alfombra roja,
para que pasen,
desnudos de gala,
los invitados de tu soledad.

Luis Oroz.

Desorden

2009-06-12T14:41:00.000-07:00

A Raúl G.R. (In memoriam)
1972-1991

Prefiero su desorden a mi cuadriculada autonomía,
su forma de mentir y de arrojar luciérnagas
a una noche invernal del mes de julio,
el látigo de plata que restalla en sus labios
o el infierno que quema las palabras
cuando ascienden, proscritas, de su nada repleta a mi todo vacío.

Prefiero su desorden porque clava un alfiler de risas sobre el tiempo,
porque deja colgada en la memoria la acupuntura de la eternidad.

“Y coloco sus cartas en mis libros,
su voz indefinida en la conversación que tienen a mi espalda los teléfonos,
su caricia de sol junto a esta sombra que, chinesca, se come los horarios,
su arena del reloj junto a mis lágrimas
para llenar de barro el agujero de la inspiración.”

Prefiero su desorden,
su violencia,
la imprevisible paz con que golpea la espalda de mis años.

Él revuelve la mesa,
empuja las botellas y estrella contra el suelo nuestras copas
en un brindis de pura inexistencia,
yo doblo realidades
y recojo los hielos,
la ginebra,
la tónica
de bebernos el mundo.

Y limpio de emoción la casa entera,
los pequeños cristales que se incrustan en la madera de su juventud.

-Si todo está en su sitio no hay nada en su lugar

“y separo sus cartas de mis libros…

Luis Oroz.

Los huecos del cielo

2009-05-30T11:40:00.000-07:00

Estéril la costumbre de enterrarse
en los huecos del cielo,
de morirse despierto en las ventanas
expirando la última nostalgia,
ese mundo que cruza de puntillas sobre la realidad.

Aunque también es luz lo que sujetan unos ojos cerrados,
y la muerte
esa duda que pasa respirando tu sombra.

Así, tan sin sentido,
besamos a la ausencia y regresamos
al goce del no ser, a los estímulos
de un mundo hecho de tiempo y de distancia.

Luego…
una nube que pasa convertida en escombro
nos devuelve a la vida,
y el poema demuestra con sus letras dobladas
que allí no quedó nadie,
que nadie va a escucharte mientras vivas
arañando el silencio de la tumba.

Luis Oroz.

Fallece la impresionante poeta Blanca Sandino

2009-05-23T14:16:00.000-07:00

Decir pérdida irreparable no me sirve, no me sirve.
Esta tarde nos ha dejado Blanca Sandino, compañera y poeta del grupo Alaire, con quién tuve la suerte de cruzarme en este imprevisible camino poético.

Como poeta, enorme, como persona me faltan adjetivos...
Toda mi emoción contigo, querida amiga, tu poesía, ya parte de mí.
Esa es, tal vez, la inmortalidad; el latido expandido, el pensamiento de hoja perenne que todo lo soporta, la sensación fugaz de haber muerto contigo.

Tu último poema era mi poema de la semana, Blanca. Nunca te lo dije.

____________________________________

Mercuro cromo(el color del infinito)

I
Como unaherida mal cicatrizada vives en mí.
Como una herida mal cicatrizada.
Como una herida.
MercuroCromo(el color delinfinito)

II
Me preguntaste cuál era el problema
y me detuve. ¿Cómo podía explicar que había doblado
el paisaje como una hoja de papel,
y que desteñido por la lluvia
se había convertido en un borrón
lleno de mariposas muertas? Te sentirías culpable.

III
Tu ausencia curva mis brazos
como el silencioso azul de Marzo
como mis criaturas del rocío
como mis pasos en la niebla
como mis pasos niños
como tus pasos cuando te alejas.

IV
En alguna parte de ese círculo que soy
y recorre mi sangre (a veces con desgana)
se ocultan presagios oscuros como el carbón de hulla.
Trémolos, y cuando me pronuncias
-trémolo-
carbón al rojo vivo.

V
Cierro los ojos al roce (tierno desamparo)
de tu recuerdo en mi alma. Él apaga, estoy segura,
los ecos de tu voz cuando me duermo.
Gris, pienso, gris. Juan Gris, para inmortalizar
este momento, y siento mi alma volviéndose pincel.
Pincel enseñado por tus manos
para pintar infinitos azulmente infinitos.
Mis Infinitos,
mis azulmente infinitos.

VI
¿Sabes?, en algún lugar entre el cielo y la tierra
nuestras almas continúan conversaciones interrumpidas.
¿Qué es la distancia
sino una palabra?

VII
Las aceras, bajo las casas, se sueñan paseadas:
suéñate alma mía, suéñate.

VIII
Lo sé, me lo has dicho con frecuencia: no cambio.
Dices que nunca dejaré de ser una niña
agarrada a sus juegues, a sus nimiedades.
Por eso sigo guardando en mis bolsillos
objetos sin valor: arena, cristales de colores, conchas,
palabras cuyos significados desconozco,
y también un «tequiero» para cuando se te pase el enfado;
no puedo darte la razón en todo:
no es una nimiedad, te lo aseguro, sentirse viva.
Sentirse viva entre tus brazos.

IX
Cuando los párpados caen sobre los ojos
descorren aquel tiempo en que nada era
y el hombre, como un dios,
re-crea la luz en medio de su sueño.
Se hace la luz.
Algo me dice que debería cambiar las dudas porcertezas.

X
La venda se me antoja paisaje nevado.
Sobre él hay una lucha encarnizada.
Finalmente el sol lo tiñe de rojo.
No, no es mágica mi sangre. ¿O sí?

XI
Apartade mí, me digo, me recuerdas a Judas:
siempre mojando tu pan en mi plato
para después traicionarme cuando escribo.
Intuición.

XII
Darme la vuelta a mi mundo
por recalar en aquellos mis puertos preferidos.
De la noche, a la marea baja,
al alba de mí en ti,
sólo un paso: atracar. «Atracar de puntas y con muerto».

XIII
La imagen se difumina
deja de ser exactamente tú.
Entonces me arropo con mi única certeza:
tu voz sobre las otras.
Cenit.

XIV
¿No existe inubicado? Pues así es como me siento
vestida con mi desganada piel
de hacer lo acostumbrado.

XV
Ya sé porqué escribo.
Si no existieses,
te crearía, y tú serías mi protagonista principal.

XVI
Sobre un mundo en cenizas, amor,
me enseñaron tus ojos a
elevarme hasta el conjuro del ser y la palabra.
MercuroCromo (el color del infinito).

Blanca Sandino

Una vida sin mí

2009-05-15T09:54:00.000-07:00

Estábamos dispuestos a querernos
para toda una muerte,
yo pensaba en la cara que pondrías
cuando vieras las cosas que te escribo,
cuando sintieras en tu propia carne
el látigo amarillo del silencio.

El tiempo puso nombre a los extraños,
y aprendimos a vernos
con la invidente claridad del loco,
descubrimos el ámbar de las cosas
que no se pierden porque nunca han sido,
la cruda realidad de lo irreal
en la fingida eternidad de un verso.

Así nos conocimos…
quizá hasta el punto de sentirnos uno
y desandar el sueño de los tristes.

Aquella dualidad definitiva ha mordido mis dedos.

No hay espejos que pongan en la cara
la soledad que crece en los paréntesis
de una vida sin mí,
y hay heridas que vierten la costumbre
de no ser escuchado.

Así es la soledad cuando comparte
la emoción de una risa que no existe,
así muere un poeta…
por eso ha de saberse locamente
para toda la vida.

Luis Oroz.

La inmortalidad

2009-05-06T11:59:00.000-07:00

Crujen las esperas

2009-04-27T10:59:00.000-07:00

La nueva casa

2009-04-12T03:56:00.000-07:00

Hay 34 grados a la sombra
de este pueblo que crece como un sueño caótico.
La excavadora rompe tu nostalgia y mis tímpanos,
desalojando huesos de una edad sin noticias.

Es terrible el idioma cuando ejerce tan sólo
de paladar adentro.

Compraría el silencio si tuviera monedas
de esperanza en el pecho,
pero el ruido nos muerde
y acabamos sangrando inspiraciones.

El mundo vertical
se apodera de todo lo que nunca fue nuestro,
hace volar al hombre
y arrastra su grandeza mientras llena de sótanos el cielo.

Cuando vuelve la calma ya nada es como antes,
hay un nuevo horizonte haciendo esquina con la gasolinera
y pájaros que aún vuelan
después de repostar gotas de lluvia
hirientes como espejos.

Sé muy bien que mañana seguirá medio viva tu nostalgia,
que compraremos juntos un hogar en el aire
y que será precioso desoir a los tímpanos
y escuchar solamente
esa voz que se imprime en el vacío,
el idioma confuso
que nos dicta en silencio su deseo.

Luis Oroz.

Del poemario inédito "Un sueño en equilibrio"

¡Qué te puedo decir!

2009-04-08T05:11:00.000-07:00

Yo soy el asesino sin escrúpulos
que ha matado cien veces
a gente como tú,
y soy el inocente que se duerme
con la angustia en las sábanas,
y el aprendiz de nada que te enseña
a escuchar a los árboles.

Soy el juez de un pecado que se adhiere
a esta voz tartamuda.

¡Qué te puedo decir! si he marchitado
hasta la flor dudosa que tenía en mi bosque de letras.

Yo te quiero instruir mientras olvido...
yo te intento agarrar mientras escapo...

Y me voy concienciando de esta inútil paradoja social.

Cuando me quedo quieto en la ventana
hasta la plenitud de mi reflejo
va quedando vacía.

No tengo autoridad,
pero vuelvo a acusarte en otra página,
como si al condenarte
me absolviera a mi mismo de ser hombre.

Después voy comprendiendo que este acoso y derribo
es la única forma de escucharme,
que todo lo que digo
lo invento simplemente para mí.

Luis Oroz.

(Del poemario "Un sueño en equilibrio")

No sé si me creerás

2009-02-25T01:54:00.000-08:00

No sé si me creerás, pero estas huellas
pequeñas como el vínculo de un sueño,
se hunden con el peso de tu cuerpo,
imprimen la nostalgia de tus pasos.

No sé si me creerás, pero te juro
que soy lo que tu nombre me sembrara
en húmedas nostalgias, en los surcos
del paso impredecible de los años.

Será que me dejaste tu presencia
en porciones de abrazo, en unidades
de grito tan callado como un verso.

¿Que tu huella es mi huella? tan absurdo
como que lloro a veces cuando a solas
me quito con tu ausencia los zapatos.

Luis Oroz

INSECTOS (poema contra la barbarie)

2009-01-14T04:55:00.000-08:00

El miedo es una hormiga que arrastra con la boca
los restos del dolor
y el poder un gusano que se envuelve
con la seda brillante de sus ácaros.

Un ciempiés se desplaza suavemente
sobre una “franja” extrañamente roja.

Transparente es el cuerpo de los niños luciérnaga
y es opaca la piel de las mentiras
que tejen telarañas sobre el mundo.

Más ruido de metal entre la carne,
más silencio,
más locura consciente,
más escombros…
Hay un Dios tartamudo que gotea
sobre el insecto palo de la muerte.

Luis Oroz.

Destino

2008-12-09T04:43:00.000-08:00

Ya sé que mi destino es deshojarte
la voz con mil preguntas,
que llorarás un poco al encontrarme
en este absurdo libro de poemas
que, tarde, te dedico.
Sé muy bien que este amor solo fue una promesa
que susurramos juntos cuando el presente ardía.

Y a pesar de saberlo,
me quedo aquí...sintiendo,
como un ciego,
la luz que va a encender esta tristeza.

Porque nada es lo mismo después de haber pasado
y todo es como siempre si se añora.

También sé que al final
seremos otra vez los que antes éramos,
que volveré a mirarte con las manos,
en actitud de ciego o de poeta,
que serás mi destino, tal vez, en estas páginas
cuando no haya preguntas
y tu voz caiga en mí
de otra manera.

Luis Oroz

Hablando solo

2008-11-21T07:13:00.000-08:00

Te descubres de nuevo hablando solo,
conversando contigo
mientras miran atónitos, los cuerdos.
Ha llegado la hora de enseñarles
que la locura es solo el pentagrama
donde suena el murmullo de los tristes.
Escuchabas la lluvia...
mojabas tu razón con las preguntas
que verticales iban a tu encuentro.
Extendías los brazos
para tocar la esencia de la nada.
En ese sinsentido se agudiza
el único sentido de estar vivo.
El instante es un perro
que ladra su tristeza si le ignoras.
Por eso hablamos solos,
a veces con la voz en el exilio,
con todo el alfabeto que nos queda
escrito en un renglón de la mirada.
Jamás tendrá el humano
excusa más cabal para estar loco.

Luis Oroz.

Como antes

2008-11-08T11:39:00.000-08:00

La voz en la ventana

2008-09-14T01:34:00.000-07:00

Dejabas de fumar al enterarte
de una muerte cualquiera.
Te quedabas mirando...
y todo se dormía en los cristales
de tu vieja ventana:
la mudez de tu aliento susurraba en el frío,
una calle en pijama se colaba en tus ojos
acolchados de dudas,
el portal bostezaba minifaldas de sábado.
Como un Dios inherente
pensabas que pensabas, sin embargo,
era un gesto capaz de amortizar
el déficit del mundo.
-Yo no soy un poeta- te dijiste,
derramando un poema
que envejece contigo cuando hablas,
lo llevas escribiendo desde que te dejaste
la voz en la ventana,
desde que las palabras planearon
escapar en el humo de tu último cigarro.

Luis Oroz.

La tarde era Pequeña

2008-05-27T13:04:00.000-07:00