DICEN

 
 
 

 Dicen que los recuerdos son semillas

que crecen en la tierra de lo que ya no existe,

que necesitan tiempo, que se hidratan

con la humedad de la melancolía.

 

Dicen que son tardías, 

que maduran con la caricia de otro sol más cálido,

que se agarran al pecho

cuando el cuerpo se tropieza en el hueco de un minuto vacío,

que perfuman al triste

y que nutren al hombre que se muerde las uñas.

 

Dicen que la memoria solo espera el sabor que la devuelva

a ese lugar en donde nunca estuvo,

que no puede moverse

cuando sujeta el peso de las cosas que pasan. 

Yo sé, 

           como tú sabes, 

                                   que todo es relativo;

que el argumento cae

como el orgullo que atraviesa el puente de nuestra soledad.

 

Porque recuerdo el beso de las 7

con la profundidad del que se siente calladamente lejos.

 

Y son las siete y cinco 

                                      y no te has ido. 

Luis Oroz.